сонет?

Это просто стук в окно.
Мои маленькие смерти
На стекле узоры чертят.
Чёрно-белое кино.
Это ночь, и это я
В отраженьи. Звон бокала.
Это то, чего искала
Смерть, беззубием скрипя.
Но немного опоздала,
Может быть, всего на день
Во столичной круговерти..
Это - жизнь, и это - мало.
Это феникс, это тень.
Это страждущие смерти..
Это - жизнь, пошли все на